If we can't have it all Then nobody will || A star is born You start to fall
А, и еще =)))))) Кое-кто очень замечательный и любимый, кто, как всегда, руками и ногами отпирался от огласки и подписывания истинным именем, наконец порадовал меня слешем по любимому фандому, на который мы с разной степенью безуспешности замахивались еще с середины мая. Это прекрасно. Это потрясающе тонко и прекрасно. Встречайте...
Название: Еще одно утро на рю Феру
Автор: тот самый, не в меру скромный
Рейтинг: PG-13
Пэйринг: Атос/д'Артаньян
Размер: мини
Саммари: а поутру...
Я просыпаюсь с первыми лучами солнца, каким-то чудом прокравшимися между складок полога и упавшими мне на лицо. Какой-то задней мыслью понимаю, что солнце уже слишком высоко и что так быть не должно, но не могу понять, в чём причина. Щурясь, отдёргиваю тяжёлую ткань.
Слева тут же раздаётся протестующий стон. Атос, ладонью прикрывая лицо от яркого света, свободной рукой возвращает меня в постель. Я подчиняюсь, хотя какая-то часть меня кричит, что давно уже пора быть на ногах. Желательно, одетым. И желательно – на улице...
Свет беспрепятственно льётся в комнату: Гримо вечером не закрыл ставни. Неудивительно. Мы заперлись изнутри ещё до наступления темноты. Конечно же, нам было не до ставень... Пользуясь случаем, я с наслаждением рассматриваю Атоса – неверный свет от пламени свечей не даёт такой полной картины. Римский профиль, руки словно из белого мрамора, на обнажённом плече греческой статуи – старый шрам... Машинально перебираю пальцами чёрные кудри. Атос отнимает ладонь от глаз и смотрит на меня. Скорее вопросительно, чем изучающе.
- Какого чёрта?.. – спрашивает он, наконец. Вопрос не нуждается в продолжении, он понятен и так, без лишних слов.
- Атос, вам известно, что мы проспали? – спрашиваю я, стараясь, чтобы голос звучал серьёзно. Но мне отчего-то весело. Я улыбаюсь, и Атос, обычно приравнивающий опоздание на полминуты к позору, искупаемому только смертью, улыбается в ответ.
- Пустяки, - он отмахивается, словно отгоняя досадную новость, - де Тревиль подождёт.
Определённо, это что-то новое, достойное внимания. Атос иногда удивляет меня загадочными переменами. Сначала он начал смеяться. Теперь вот забыл о безукоризненной точности. Что будет дальше – он сделается кардиналистом?
Но я ничего не говорю о своих соображениях, только поворачиваюсь на бок и обнимаю его за плечи. Касаюсь губами его губ, закрываю глаза, инстинктивно задерживая дыхание. Кончики усов приятно щекочут лицо. Я не знаю женщины, столь же совершенной в искусстве поцелуя.
Разве что...
Но я гоню от себя эту мысль, потому что в постели с Атосом вспоминать о ней нельзя. Ибо ничем хорошим это не кончится. Но слишком поздно.
Поцелуй прерывается стуком в дверь. Сначала робким, тихим, а потом – громким, так, что дребезжат стёкла.
Кого ещё черт принёс?..
Мы отлепляемся друг от друга, ещё не сообразив толком, что произошло. Я слышу голос Портоса, и этого мне достаточно, чтобы слететь с постели со скоростью вспугнутой лани. Быстро, как только могу, натягиваю сорочку, со второго раза попадая в рукава. Запинаюсь о собственный сапог, царапаюсь о шпору и оглядываюсь в поисках штанов. Их нет. Нет, конечно, они есть где-то, но я никак не могу их найти, хотя, чёрт побери, должны же они быть где-то поблизости: не мог же я без них сюда явиться?
Атос выуживает злосчастные штаны из-под кровати. Нет времени выяснять, как они туда попали. Я вытаскиваю из кармана камзола чулки. Помнится, ещё Арамис учил меня когда-то давно: если проводишь ночь там, где тебе быть не следует, клади чулки в карман. Пытаюсь натянуть штаны одновременно с ботфортами – получается плохо...
- Так можно мне войти? – недоумевает Портос с той стороны. Я молю небо, чтобы он потерпел ещё хоть минуту, пока я вытащу шпагу из-под кровати. Как она туда попала – другой разговор, это я выясню позже, а пока её бы вытащить.
Наконец, получается. Я пристраиваю шпагу в угол, где она, кажется, уместно выглядит, и отодвигаю щеколду, впуская Портоса.
Надо видеть его лицо, когда он обнаруживает меня в комнате. Давно я не видел его настолько потрясённым. Но Атос, надо думать, удивляет его ещё больше.
- Вы здоровы? – озабоченно спрашивает он Атоса. – Восьмой час уже...
Я уже собираюсь изобрести какую-нибудь гениальную ложь, которая объясняла бы наше странное поведение, но ложь, как назло, не изобретается. И тут Портоса осеняет. Я понимаю это по тому, какое выражение обретает его лицо. Я хорошо знаю это выражение, его ни с чем не спутаешь. Затем Портос вдруг понимающе улыбается, кивает и бормочет что-то вроде:
- Э-э, ну я там подожду, да? – и выскальзывает за дверь.
Это уже совсем непохоже на Портоса. Не понимая, что произошло, я оборачиваюсь к Атосу. Тот хохочет до слёз при виде моей изумлённой физиономии.
- Снимайте штаны! – говорит он, едва отдышавшись.
Во мне вспыхивает негодование.
Это уж чересчур!
- Я тоже вас люблю, но мы и так уже о...
- Штаны, д’Артаньян! – перебивает меня Атос. – Взгляните на себя!
Тут только до меня доходит простая истина. Я не знаю, как мне удалось в спешке нацепить треклятые портки задом наперёд и не заметить. Но это полбеды. Главное – это не мои штаны.
Я опускаюсь на кровать. Мне остаётся только смеяться, потому что предпринимать что-то уже поздно.
Название: Еще одно утро на рю Феру
Автор: тот самый, не в меру скромный
Бета: чисто символическая
Рейтинг: PG-13
Пэйринг: Атос/д'Артаньян
Размер: мини
Саммари: а поутру...
Я просыпаюсь с первыми лучами солнца, каким-то чудом прокравшимися между складок полога и упавшими мне на лицо. Какой-то задней мыслью понимаю, что солнце уже слишком высоко и что так быть не должно, но не могу понять, в чём причина. Щурясь, отдёргиваю тяжёлую ткань.
Слева тут же раздаётся протестующий стон. Атос, ладонью прикрывая лицо от яркого света, свободной рукой возвращает меня в постель. Я подчиняюсь, хотя какая-то часть меня кричит, что давно уже пора быть на ногах. Желательно, одетым. И желательно – на улице...
Свет беспрепятственно льётся в комнату: Гримо вечером не закрыл ставни. Неудивительно. Мы заперлись изнутри ещё до наступления темноты. Конечно же, нам было не до ставень... Пользуясь случаем, я с наслаждением рассматриваю Атоса – неверный свет от пламени свечей не даёт такой полной картины. Римский профиль, руки словно из белого мрамора, на обнажённом плече греческой статуи – старый шрам... Машинально перебираю пальцами чёрные кудри. Атос отнимает ладонь от глаз и смотрит на меня. Скорее вопросительно, чем изучающе.
- Какого чёрта?.. – спрашивает он, наконец. Вопрос не нуждается в продолжении, он понятен и так, без лишних слов.
- Атос, вам известно, что мы проспали? – спрашиваю я, стараясь, чтобы голос звучал серьёзно. Но мне отчего-то весело. Я улыбаюсь, и Атос, обычно приравнивающий опоздание на полминуты к позору, искупаемому только смертью, улыбается в ответ.
- Пустяки, - он отмахивается, словно отгоняя досадную новость, - де Тревиль подождёт.
Определённо, это что-то новое, достойное внимания. Атос иногда удивляет меня загадочными переменами. Сначала он начал смеяться. Теперь вот забыл о безукоризненной точности. Что будет дальше – он сделается кардиналистом?
Но я ничего не говорю о своих соображениях, только поворачиваюсь на бок и обнимаю его за плечи. Касаюсь губами его губ, закрываю глаза, инстинктивно задерживая дыхание. Кончики усов приятно щекочут лицо. Я не знаю женщины, столь же совершенной в искусстве поцелуя.
Разве что...
Но я гоню от себя эту мысль, потому что в постели с Атосом вспоминать о ней нельзя. Ибо ничем хорошим это не кончится. Но слишком поздно.
Поцелуй прерывается стуком в дверь. Сначала робким, тихим, а потом – громким, так, что дребезжат стёкла.
Кого ещё черт принёс?..
Мы отлепляемся друг от друга, ещё не сообразив толком, что произошло. Я слышу голос Портоса, и этого мне достаточно, чтобы слететь с постели со скоростью вспугнутой лани. Быстро, как только могу, натягиваю сорочку, со второго раза попадая в рукава. Запинаюсь о собственный сапог, царапаюсь о шпору и оглядываюсь в поисках штанов. Их нет. Нет, конечно, они есть где-то, но я никак не могу их найти, хотя, чёрт побери, должны же они быть где-то поблизости: не мог же я без них сюда явиться?
Атос выуживает злосчастные штаны из-под кровати. Нет времени выяснять, как они туда попали. Я вытаскиваю из кармана камзола чулки. Помнится, ещё Арамис учил меня когда-то давно: если проводишь ночь там, где тебе быть не следует, клади чулки в карман. Пытаюсь натянуть штаны одновременно с ботфортами – получается плохо...
- Так можно мне войти? – недоумевает Портос с той стороны. Я молю небо, чтобы он потерпел ещё хоть минуту, пока я вытащу шпагу из-под кровати. Как она туда попала – другой разговор, это я выясню позже, а пока её бы вытащить.
Наконец, получается. Я пристраиваю шпагу в угол, где она, кажется, уместно выглядит, и отодвигаю щеколду, впуская Портоса.
Надо видеть его лицо, когда он обнаруживает меня в комнате. Давно я не видел его настолько потрясённым. Но Атос, надо думать, удивляет его ещё больше.
- Вы здоровы? – озабоченно спрашивает он Атоса. – Восьмой час уже...
Я уже собираюсь изобрести какую-нибудь гениальную ложь, которая объясняла бы наше странное поведение, но ложь, как назло, не изобретается. И тут Портоса осеняет. Я понимаю это по тому, какое выражение обретает его лицо. Я хорошо знаю это выражение, его ни с чем не спутаешь. Затем Портос вдруг понимающе улыбается, кивает и бормочет что-то вроде:
- Э-э, ну я там подожду, да? – и выскальзывает за дверь.
Это уже совсем непохоже на Портоса. Не понимая, что произошло, я оборачиваюсь к Атосу. Тот хохочет до слёз при виде моей изумлённой физиономии.
- Снимайте штаны! – говорит он, едва отдышавшись.
Во мне вспыхивает негодование.
Это уж чересчур!
- Я тоже вас люблю, но мы и так уже о...
- Штаны, д’Артаньян! – перебивает меня Атос. – Взгляните на себя!
Тут только до меня доходит простая истина. Я не знаю, как мне удалось в спешке нацепить треклятые портки задом наперёд и не заметить. Но это полбеды. Главное – это не мои штаны.
Я опускаюсь на кровать. Мне остаётся только смеяться, потому что предпринимать что-то уже поздно.