30.06.2012 в 01:44
Пишет  Крис Аивер:

Про двадцать три
Морщины пока не умеют въедаться в кожу,
В больницы еще не куплен абонемент.
Но сторож на стройке смеется меня моложе
На пару, наверное, сотен десятков лет.
И пахнет сухим нафталином любая помада,
Которой я трогаю губы, коптит мундштук,
И липнут прекрасные - за день по триста штук -
Но мне бесконечно давно никого не надо.
Глумливые духи в острых лисичьих масках
Ведут меня под руку в август, пропахший ржой.
Тут, как не брыкайся, проснешься совсем большой.
По щиколотку в щекочущих кожу сказках.
И мимо мелькают девочки - чуть за сорок,
И кружатся юные франты - под пятьдесят,
А я, только что спустившись со снежных горок,
Панически щупаю шею - на ней висят
Нескладные будни, мальчики-выпьем-кофе?,
Один еле видный оттиск-о-чем-молчать...
Мне столько непаспортных лет, что ведется бровью
И толпы "больших" не дотянут и до плеча.
Мне столько непаспортных лет, что бывает жутко
И свечечки гаснут в ладонях, как у больных,
И в пару минут умещается десять суток,
И пара томов - в коротенький нервный стих.
Да что уж там - жутко... Бывает: смолишь тихонько,
А что-то функционирует, там, на дне.
И тоненькая твоя, черепашья бронька
Становится танковым боком в большой войне;
И больше не можешь схватить себя, отстираться,
Поплакать Сереже, хлопнув по пятьдесят:
Приходишь, смеешься и - вроде бы, чуть за двадцать.
А трогаешь шею - и точно: на ней висят.
И в комнате пахнет пылью и мотыльками,
Пока я листаю книжки и пью кефир.
И с небом какой-то слишком прямой эфир.
И кот улыбается мудрым японским Ками.

А ты, на своей планете, идешь мастерить
Бумажные лодки, солнышко щеку греет.
И слыхом не слыхивал, как от тебя стареют.
А, впрочем, куда тебе, ясный. В твои двадцать три.

URL записи