И под лапами проминается влажная пахучая земля. И небо тысячи туманных оттенков. И тополя густым весенним духом стелют дорогу. И пружинит все тело, от загривка до кончиков пальцев. И ветер вливается в легкие, в глаза ошалевшие, в грудь прямиком. И смотрит, отдергивая облака нетерпеливо, луна. И горло сжимает ожиданием звука, который не случится - нельзя, не сейчас. И вода, обнимая камень, катится тихо и тревожно внизу, и люди проходят мимо...
Светает.
Май.