Исчерканный глупостью лист
И пустой от усталости мозг...
Растаявший чуть золотист
Воск.
Мне, правда, не ясно уже,
Что там плещется - смех или боль,
Но в горле острей и свежей -
Соль -
Упрямо застряли слова,
Когда нужно так много сказать...
Но я все смогу, а сперва -
Спать...