Горло сжимается. Скоро погаснет заря.
Не-пустота ощущается болью в висках.
Думал, ныряю в моря, и тону я в морях,
А заблудился в песках, в бесконечных песках.

Страшно, что ссыплется время за край бытия.
Смысл животворный всего, что в пути я нашел
Вдруг истончается, кренится: я ли, не я? -
И обнажает рубцованный Вечностью ствол.

Мысли чужие и опыт чужой, как плоды,
Мягко ложатся в песок, не касаясь меня.
Мне бы, пожалуй, без соли - да море воды,
Мне бы огня, животворного, злого огня...

Ночь опускается тихо, и стынет песок.
Я не пойду к горизонту, он дальше, чем смерть.
Холод уснувшей пустыни целует в висок...
Видно, уже не суметь. Извини - не суметь.

Бывает же. Стихи пишутся внезапно, непонятно, и только через пару дней осознаешь их реальную суть, к чему вообще это все было. Потому что оно догоняет уже реально.