Я вижу вас редко. Вы вносите смуту в мой светлый мирок между книг и улыбок. Порывистым шагом, не сняв оперенье, бросаетесь в кресло и смотрите - долго. Конечно, смущаюсь, не знаю, теряюсь, и перебираю в уме варианты - останетесь? Или... тотчас же сорветесь, губами - к виску, и с пронзительным криком - в тяжелое небо, с мольбою - дождаться. Когда-нибудь, знаю, вернетесь. Надолго ль? Вы броситесь снова в протертое кресло, подарите шало подобье улыбки, рассыплете по полу жесткие перья... Я сяду у ног - и исчезну. Возможно, под вашим крылом я не буду бояться, что, снова один с появлением солнца, найду на подушках лишь отсвет усталый, и несколько рун. И понять не сумею, не в силах поверить, что - все...