Никакой литературной ценности не имеет, есличо))))
читать дальшеЯ не понимаю его. Кошки закатные, либо он сошел с ума, либо он просто не человек. Он поет, а я слушаю – и оторваться не могу. И не ясно, что рыдает горше – струны под его рукой или голос в его груди. И это называется хорошим настроением? Эр Рокэ, эр Рокэ, почему вы такой непонятный и далекий? Я же хочу... мне бы хотелось быть к вам ближе... Создатель, что за глупости! Душой ближе. Чтобы не сидеть тут, как идиот, не зная, как себя вести, чтоб понимать, что с вами происходит. А завтра отъезд... Эр Рокэ, а дома вы – другой? У вас же там – настоящий дом, здесь – так, обманка для охотника... Я запрокидываю голову, вглядываясь в ваше лицо, и глаз отвести не могу. Как можно быть таким красивым? Не знай я, что ближайшие месяцы мне только и предстоит, что любоваться вами, я бы смотрел, наверное, вдвое пристальнее. Но не наглядеться же! Провожу взглядом линию запрокинутого подбородка и – по шее – к распахнутому вороту рубашки. Сколько раз уже... Они дураки, эти сплетники, у которых уже полгода на устах сказка о подстилке Первого Маршала. Даже злиться сегодня не хочется, скорее – пожалеть их. И себя – немного... А он вдруг замолкает и смотрит на меня, а я уже слишком много выпил, - «Дурная Кровь» опутывает душу – чтобы, смутившись, отвернуться, когда меня застигли за таким глупым и откровенным любованием. Я только дыхание затаиваю – что скажете, эр? Что - на этот раз?